Juan Salido-Vico (Badalona, 1975) es licenciado en Comunicación Audiovisual por la Universidad Autónoma de Barcelona. Obtuvo el DEA en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la misma universidad con un trabajo de investigación sobre la poesía de Emilio Adolfo Westphalen. Recibió el Premio Arcipreste de Hita con su primer poemario, Víspera de ayer (Pre-Textos, 2005), y un accésit del Premio de Poesía Ciudad de Zaragoza con el cuaderno Gozne (Ayuntamiento de Zaragoza, 2009). Entre otras apariciones en libros, revistas, etc, es coautor del ensayo "Johnnie To. Redefiniendo el cine de autor " (Ediciones Cine Asia, 2005). Coordina el ciclo de lecturas poéticas Els dilluns de la Cigale (poesialacigale. blogspot.com) y mantiene el blog literario Improntuario.
PAUL KLEE EN TÚNEZ

Aquí donde cayó
la vieja piel
de mi memoria,
aquí
donde calló
la oscura profecía
de mis uñas
cortadas,
debo
soltar
mis nudos,
no mirar
más que a través
de arenas transparentes,
auscultar la
tetera que
bosteza
junto al guardián,

tramar,
tejer la luz
que circuncida
mis pupilas.

ROTHKO, PUNTO CERO

En dos dedos de vino chapotean
las diecisiete sílabas que callo.

(La noche es un espejo en un espejo).

En el cielo negrísimo y sin nubes,
¿cuántas estrellas brillan por su ausencia?

LYNCH

La madrugada tamiza mis dientes pulverizados.
En la oscuridad elástica del pasillo,
el olor a gasolina acentúa la aritmética confusa
de mi respiración.
Palpo mi rostro en busca de claves disecadas,
tropiezo con las raíces de mi nombre: temo
mi voz bifurcada bajo el gran charco del techo.
Temo la oscuridad porque me acoge, la savia
coagulada del regreso, su insípido jarabe
bajo mis zapatos de ámbar. Temo la luz
avanzando entre rescoldos, abrazándome al zumbido
de un espejo tapizado.

BREAKFAST WITH BACON

Anoche me guiñaban los semáforos,
la tuerta de Eisenstein y el camarero,
ese trozo de carne descompuesta
que entre mis lienzos duerme todavía.

Un perro ladra al borde de mis dedos.
La mañana parece un ajedrez
dibujado en el fondo de un gran vaso
lleno de espuma roja.

EL VIEJO HOKUSAI

I
(primavera)

Plantada en tierra estéril,
mi sed sigue creciendo.

II
(verano)

Chirrían todavía, oscuros grillos,
los filos de la luz al mediodía.

III
(otoño)

El dibujo del aire, no en el agua,
sino en el aire mismo.

IV
(invierno)

Mis ojos con la nieve
juegan al Go.